Fragmentos

O gesto... o simples gesto de nada fazer
o nome... o simples nome que nada descreve
a palavras... a simples palavra que nunca se diz
o gosto... o gosto dos Outros que em nada desgosto
a voz... a simples voz que me cala no eco
o olhar... o simples olhar que troco sem devolução
o corpo... o simples corpo que em nada me pertence
o silêncio...

... o único capaz de definir o que não digo.

Quarto interior

Choveu durante todo o dia.
À noite chove dentro do meu quarto,
o meu quarto interior... ainda para mais,
como adormecer tendo o sono leve? - digo para mim mesma,
mordendo o lábio inferior, abanando a cabeça, sentindo a pressão.
Está frio. Está uma ausência cinza neste espaço.
Volto-me de lado - posição que escolho para adormecer,
enterro-me na almofada ensopada e tento fechar os olhos.
As nuvens roçam nas paredes, cheias de água;
um rio corre pelo chão do corredor,
peixes díspares debaixo da cama... e não consigo adormecer.
Cerro os lábios, uma vez mais sentindo a pressão,
sustenho a respiração...
e um feixe de algas ganha raízes no meu cabelo.

A linguagem da pele

... as texturas,
a pele preenchida,
a cicatriz no joelho daquela vez que caiu;
as histórias por contar
os sonhos que não vou vender,
as mãos...
as mãos são mais que um contorno.

Simplesmente, insone

A noite dilatada no meu pulso
suspensa na minha anca
dispersa na minha insónia...

Horas perfeitas

As palavras guardadas
furadas com um cadeado que se fecha do lado de dentro;
as horas apertadas
perfeitas
escondem o que fica por fazer;
já os olhos fechados
esses,
são como um livro encapado,
receosos de folhear o que há dentro desse espaço.

Dói-me

Dói-me esta água,
este ar que se respira,
estas mãos nocturnas onde aperto os meus dias
quebrados na cintura.

(dói-me, que saibas igualmente, de cor
o que é a dor).

Manhã inebriada

As Pessoas movem-se inebriadas...
provavelmente,
nem sabem porque razão se mantêm acordadas.
já os sítios onde costumam dormir,
esses,
encontram-se quietos
no silêncio dos lençóis por amarrotar.

Reticências...

(Após sessão e partilha com L., eis que surgem as palavras deste Alguém que, tal como eu, aprecia particularmente reticências...)


"...as reticências... são tudo...
podem ser uma pausa
ou um momento que te dou para pensares...
podem significar algo mais que ficou por dizer...
podem ser um silêncio...
e o silêncio diz tudo...
As reticências têm um lugar e um momento
mas significados mil...
são um momento contigo mesma...
As reticências são aquilo que interpretares...
são um pedaço de mim que passa a ser teu...
...
são um espaço, são algo mais, um pouco mais além...
são parte de mim, são um todo do mundo...
As reticências...
...as reticências são mágicas..."

...e porque Gosto
de reticências,
deixo-as...
para quem as queira vestir...
ou simplesmente, adivinhar...

Lacuna

...a distância,
um segredo que vem ter connosco
e que ali ocupa,
o espaço que não é de ninguém.

O que fica?

O que fica de quem passa?
um eco ao ouvido da tarde?
uma pausa de palavras na frase do instante?
uma interrupção de passos?
um esquecimento?
... quem passa não pensa no que fica,
se os passos o levam
para onde espera ficar.

Intermediário

Ela é...

o transporte para os seus encontros,
a avenida para os seus afectos.

Rasgo

E rasgo,
rasgo o sexo dos versos contra as frases
na esperança
de que as palavras não morram.

Nada será, ou tudo vai ser

Os dias repetem-se
reabrem nas mesmas paragens do que vou sendo.
Sobram-me as palavras
que de nada servem à procura ou em busca do que somos.

Curiosamente,
a ironia expande-se e comprime-se
mas antecipa-se sempre a nós.

Esqueceram-se de me levar a coragem de olhar
tal como me esqueci,
felizmente,
de me achar incapaz.
Porém,

já nada vai ser como seria
já nada foi como agora.

Há dias

Há dias assim...

cujos segundos nos trazem relatos,
relatos de Vidas
que nos relembram
o que tentamos esquecer.

O que fica...

O que fica,
mais do que as conversas pela tarde,
são as respostas às perguntas
que nunca fazemos.

Fio condutor

Procuro nas palavras o fio aguçado da fala,
do jogo, do prazer sem corpos,
do limite sem tempos,
dos dias sem tardes,
dos lábios sem despedidas.

(des)sentido

Pergunto-me se quem cala
apenas consente,
se se mente
ou se simplesmente,
prefere ignorar o que sente.

Mais do que

Mais do que os olhares,
bebo cada gesto dos Alguéns que me enchem de fascínio,
pela sua arte de Serem
simples.

Por outras palavras

...há uma palavra que não pode ser dita
ou escrita em parte alguma.
Uma palavra cercada
de olhar aparente
de um sentir rente
que mesmo sem se dar conta,
persegue a silhueta fugidia,
quando cansada,
transporta à cintura todos os restos de um dia.

(in)formalidade

As palavras vestem-se a rigor para uma conversa,
para uma partilha
e despem-se à noite
como malas cheias de roupa para o dia seguinte.

Compressas

Curiosas...
estas compressas que usamos para estancar a frieza.
Salvar o amanhã,
guardá-lo para depois
quando afinal apenas o adiamos.
As palavras lutam entre si,
atropelam-se velozes para arrancar evidências
e são tantas,
são tantas as palavras
que chego a esquecer que a boca,
nestas coisas,
é muda
e só vê para dentro.

Há dias

...há dias
em que prefiro não saber o que está para além das palavras,
outros há,
que preferia que esticassem,
traduzindo-me o todo
que não chegam a dizer.

Mala de porquês

Caí no papel atrás de uma palavra
mas o silêncio não me esvazia esta mala de porquês...
As minhas mãos não estão vazias. Nunca.
Mas quebram.
Tremem.
É o peso da ausência que faz ceder os pulsos...
...
Algo me diz que estou a fazer a pergunta errada,
ou a procurar nessa pergunta
o que devia encontrar em mim.

Hoje...

...hoje não sei
se saberei descrever
o vício das mãos.

(-te)

Estendo(-te) a mão
de cada vez que a palavra irrompe,
e nego(-te) o nome
porque o todo desse nome,
não cabe na garganta.

Menos meu...

Estendo-te a mão
e com ela justifico prontamente o silêncio...
...menos meu
se o esqueço,
menos meu
se não o ouço,
menos meu
se não to digo.

(Radio)grafia

Talvez seja mais fácil
fazer a crónica de uma fotografia
do que radiografar
toda a escrita que vem com o tacto.

Retalhos

As palavras por dizer,
deixei-as esquecidas
em cima da mesa.

...

Qualquer ausência
quando chega,
vem sempre cedo demais

Espessura

A espessura desta memória...
a de um momento afiado que se prolonga
e desliza indefinidamente pelo corpo,
que vem e demora nos dedos das mãos.

A espessura desta saudade...
talvez um dia te pergunte se a conheces.

Conversas pela tarde...

Ficamos sem saber
se o Outono avança sobre nós
ou se tem apenas a intensidade
com que o vestimos.

Horas perfeitas

As palavras guardadas
furadas com um cadeado que se fecha do lado de dentro;
as horas apertadas
perfeitas
escondem o que fica por fazer;
já os olhos fechados
são como um livro encapado
receosos de folhear o que há dentro desse espaço.

Azáfama

O trabalho,
a azáfama a cortar o dia rente logo pela manhã,
impedindo-me de deitar as palavras
tal como nascem
tal como se despem
enquanto me dispo.

Texturas

Permaneço...
continuo a pairar nos dias
com a serenidade com que os mesmos me conhecem.
olhando
fotografando
escrevendo,
ouvindo palavras que as bocas não dizem
sentindo texturas que os lábios já não reconhecem.

Ausência

Há muito que não mergulho as horas nestas páginas,
onde me perco
para quem me leia.

Dormência...

Hoje o dia está particularmente difícil...
apercebo-me de que falo
de que te falo,
criando neste espaço uma presença ausente
que embora dispersa
me fala de nenhures
num espaço algures
dentro de mim mesma.

Pele

Articular a facilidade do Gostar
com a impossibilidade
de o poder ter,
dá sempre azo ao poema.

Espaço ilegível

...enquanto as palavras revelam outras que não se querem dizer,
como um envelope esconde uma carta,
revelam-se palavras murmuradas
que nada significam,
porque não quero que ninguém as ouça.
nem mesmo eu.
nem mesmo tu.

Por palavras tuas...

Entre as palavras que debitas, sincopadas,
há sempre uma que tropeça
no canto húmido dos teus lábios,
para emprestar humanidade
à rigidez do teu discurso.

Num dos meus (re)cantos da Ericeira...

Cantos Interiores

Tenho demasiado sono para alimentar crenças.
Das casas vou preferindo os cantos interiores,
obsessivas sombras em que vou julgando.
Vou ficando pela distracção de desejos mansos,
sem guardar réstia de consolo
e anseio a fadiga das viagens que nunca ousei.
...de tanto pensarmos
fomos ficando sós.
Que este cansaço sirva ao menos,
para não culparmos nada nem ninguém.

Engano

Desfolhei a chuva,
soltei o perfume da terra,
criei palavras e todas me faltam no minuto do sempre.
Dei voz às mãos,
abri os gomos do tempo
e pensei que tudo estava em nós,
nesse doce engano de tudo sermos donos
sem nada termos.

Antecipação

Espero
para que não tenham que esperar por mim.
Ouço
para que não tenham que ouvir através de mim.
Observo
para que não tenham que descrever os cenários sem mim.
Silencio-me
para que ninguém, algum dia
venha a falar por mim.

Solavancos

Não pretendo que ao Estar
se crie qualquer senão.
deito ao desvario a cinza das horas,
dos enredos, da eventual solidão
e nem creio entender a Vida rectilínea.
só em solavancos
entre o Inverno
o Outono
e o Verão.

Dúvida

Se soubesse o que dizer,
dizia-te o que ainda não sei
o que ainda gostarias de saber.

O Agora

O Medo...
o medo será uma companhia constante para qualquer Pessoa que se identifique com a mente.
...estar identificado com ela, é estar preso ao tempo,
criando uma preocupação extrema com o passado e futuro,
uma relutância em aceitar o momento presente,
permitindo que ele aconteça.
Talvez se crie essa "compulsão" porque o passado dá-nos uma identidade
e o futuro uma promessa de realização.
Contudo, ambos são ilusões.
porque o passado já não existe
o amanhã ainda não aconteceu
e a realidade é o agora.

Deixem-se ficar...

Este (re)canto de palavras cheio
entra hoje de férias...
deixem-se ficar, por escrito
os que tenham vontade de permanecer.

Até logo.

Deambulação

No meu estar
no meu gostar
no meu pensar
no meu agir...
não há enredos.
Apenas frases e frases
que me impedem
do que não sei.

Fisicalidade

...há momentos onde a dor não somos nós.
quando à dor emprestamos a genuína forma de Ser,
de desejar,
de querer
permanecer...
a dor
é somente o resto.

Preguiça

Os dias...
as manhãs a espreguiçarem-se
no esboço dos rostos.
as horas...
espreguiçadas no rosto
do esboço das manhãs.

Para onde?

Para onde vai a luz quando se apaga?...
...eu nunca estive aqui,
neste corpo
e se alguma vez estive
não me lembro.

Ontem...

Ontem a noite faláva-me da zanga
da fúria que engasgas e depositas nos dias.
Ontem a noite falava-me de ti
das horas fundas que gemes em silêncio
das parcas palavras que enganas no ombro do tempo.
Ontem a noite falava-me...
da ausência de ti.

Estilhaços

Um Sonho aqui tão perto...
tão rente às mãos de areia movediça
um sonho tatuado nos dias
como se de um espelho estilhaçado se tratasse.

...

É em branco que as palavras se deitam,
quando há muito pouco a dizer,
ou quase nada.

(In)sanidades

A recordação das manhãs adormecidas sem segredos;
a casualidade de um vestido de noite maquiado de ciúme
que brinda ao tempo a passar
com o seu olhar cego e perfumado;
as cartas e os segredos confessados que se afastam num palpitar curioso
de um pulso de mulher;
as memórias protegidas pela música que estremece
contra as paredes inquietas da rotina;
e esse veludo carmesim,
que se desfaz,
colado ao espelho do baton
que gira à volta das nossas loucuras.

Significantes

Pego num pedaço de silêncio.
Parto-o ao meio e vejo saírem de dentro dele as palavras que ficaram por dizer.
Umas, meto-as num frasco;
outras, guardo-as na memória para as dizer, um dia,
a quem me perguntar o que significam.

Envolcro

Há uma mão que afaga
para lhe emprestar fervor,
moldando-lhe o sombreado dos contornes.
Há uma voz que ressoa
no silêncio do corpo,
para o restituir à existência
e devolver-lhe textura.

Retina insone

Na manhã submersa pelo sono
tudo desperta lenta e vagarosamente
percorrendo o silêncio de momentos...
há neles a nostalgia, a magia da fábula,
o mistério, o ser e não ter tempo.
Corremos nus no pensamento,
livres do exílio desse ritual de implicações e complicações
que se inicia ao acordar,
cúmplices da dúvida que (co)habita
e cujo descanso só chega após horas de insónia,
quando a retina se fecha.

(Des)encontros

...porque os dias passam rente
às esquinas de quem passa,
porque os dias falam rente
às esquinas de quem se ouve,
porque os dias voam rente
às esquinas de quem raramente se cruza.

Why not?

...porque não sentir quem nos toca?
inalando depois quem nos foge.

Linguagem

A única geografia que me conhece
são as palavras,
e como a chuva
que repousa entre o ar e a terra
escrevo-me,
na ausência de todas as línguas.

Hoje

Hoje...
hoje deixo o beijo pendurado no cabide da manhã,
para que lentamente
Alguém o possa vestir.

...

Sou apenas uma tradutora de silêncios.
A Vida
tatuou-me nos olhos janelas
em que me transcrevo e apago.

Falta de eco

Há dias em que parece
que nenhuma palavra alcança o Mundo
ainda assim,
escrevo.

Hoje, Mia Couto

...tornei-me antigo
porque a Vida tantas vezes se demorou.
Simples espera
daquilo que não se conhece
e quando se conhece,
não se sabe o nome.

Nenhures

Antes
procurava conhecer um lugar,
agora
apenas quero um lugar que me conheça.

Burnout

Chega um dia
em que a mão se apercebe do limite da página
e sente
que a sombra das letras que escreve
saltam do papel.

Leveza...

...e de um momento para o outro
dou conta,
da simplicidade quieta
de nos deixarmos ir.

Palavras Tuas

Entre o que fomos
e o que seremos,
somos o que passa na centrifugação dos segundos;
um caminho de direcções contrárias
que não habitamos
apenas existimos.

Chegada de partida

Gosto de visitar as cidades onde ainda ninguém mora,
ser a primeira a ter o vício de Ser,
de inventar e criar o meu Ser,
primeiro no antecipar
depois na inquietude,
na frase que não ousaria dizer-te
a chegar no ir embora.

Ilusão

No meio de tanta máscara
daquilo que vejo, daquilo que Somos,
chegará o dia
em que dificilmente se conseguirá distinguir
entre o real e a ilusão.

Crueldade despercebida

A manhã nasce cor-de-laranja
na certeza de um copo de água.
Congelo o olhar para me chamar a atenção,
congelo os lábios quando digo: Vida
e com cores subtis
por dentro da crueldade despercebida,
olho para ver
como olham todos os outros.

Roda Viva

Por vezes passamos uma Vida inteira
para regressarmos ao sítio
de onde nunca se chegou a sair.

(des)sentidos

As palavras estão cheias
pulsam
ora densas ora inebriadas
ora inertes ora onduladas
nesta opacidade de (des)sentidos.

Densidade

...as Pessoas procuram-me e surgem densas...
cheias de tudo e de todos
cheias de dias pesados
minutos cronometrados
memórias intactas presas a um instante que já não tem retorno...
e eu...
as palavras impotentes
as palavras distantes de quem as ouve em silêncio.
e eu...
pudesse eu apagar-lhes
as memórias que já não fazem falta.

Inside your head

Levo-te pela mão
amparo o peso do corpo
até desejares Viver outra vez;
a minha mão no ombro
o meu olhar na minha mão no teu ombro
até que algo aconteça...
mas paro por aqui,
afinal continuas dentro da tua cabeça.

Hoje, Dia de Dança...

...Bailam corpos numa coreografia lancinante,
onde os limites dos mesmos
se perdem
numa voluptuosidade plástica
de membros em êxtase...

Amanhã

amanhã...
amanhã o meu "mar" será a vista...
a vista deslumbrante
do mar da Ericeira
(até Domingo então)

Quietude

De um momento para o outro,
a simplicidade quieta de nos deixarmos ir.
Como é bom ter
um Alguém
encostado no sonho da pele.

A começar
a temporada
Pina Baush...





"Copy someone else´s tic
Do something you are ashamed of
Write your name with a movement
What would you do with a corpse?
Move your favourite body part
How do you behave when you have lost something?..."

Pina Baush... Como descrever um espectáculo dela?... não é somente dança, não é somente teatro. Talvez possa dizer: ...diálogo, musicalidade, truques circences, ginástica, imagens visuais brilhantes, momentos monumentais, silêncios confortáveis, gestos inéditos, toque sem palavras, sem murmúrio e sem descrição.
Pina Baush é ainda, confronto com o real sem som, desconforto confortável, palavras envolvidas num mutismo que só ela o consegue, com passos, com o corpo, com o Ser.

Feeling

Soa-me...
...soa-me que o teu sentir
nunca esteve tão perto das minhas palavras,
essas
que derrubo nos dias.

Cansaço

O cansaço é um inimigo em termos físicos
mas de certa forma, um aliado em termos psicológicos.
Fisicamente, impede-me de fazer quase tudo o que quero fazer
mas mentalmente,
seria exasperante, se tivesse energia suficiente para o sentir.
Assim tenho de optar,
concentrando-me no que é essencial.

Berlinde

Enquanto enrolava memórias, como se fossem novelos de lã espalhados pelo chão, queria rever.
Através da janela embaciada pelo calor interior,
pelas palavras quentes cantadas ao ouvido,
queria ser dona de um tempo que foi meu.
...há vidas que foram nossas mas que já não nos pertencem.
Vidas passadas, eus passados, que gostaríamos de ter ou rever uma vez mais,
que queriamos poder meter no bolso,
como um berlinde da infância
que acabamos de descobrir nas gavetas da casa antiga
e voltamos a fazer rolar pela calçada.

Artimanha

...é tão mais fácil
dizer o que não somos
para que Outros nos digam
o que conseguimos SER.

Tatuagem

Sou apenas
uma tradutora de silêncios.
A Vida tatuou-me nos olhos janelas
onde me transcrevo e apago.

Linhas

As Pessoas são meras artesãs
tal como os dias,
com cuidado tecem-se
com descuido
desfiam-se.

?

Talvez o que Sou
seja o lugar mais seguro que conheço.

Fora de horas

Hoje.

Hoje foi demasiado tarde
para ser ontem,
demasiado cedo
para ser amanhã.

Apetece-me.

Às vezes parece que vivemos mais depressa do que pensamos
e quando pensamos, deixamos de saber o que se passa.
Neste momento já não sei se escrevo
ou se foi uma panóplia de pensamentos que me assaltou as palavras.
Apetece-me.
Apetece-me escrever.
escrever sem pensar nisso
como se falasse
contrariando as barreiras do (sur)real
só para ouvir Alguém ouvir
só para ouvir Alguém responder.

Amanhece

Amanhece com o dia
agarra-o com a força para te despojares do que não seja isso,
para que te possas encher
do que ainda não sabes que És
ou do que ainda não tens.

Estou

Estou
e num breve instante sinto tudo,
sinto(-me) tudo.
Deito-me no meu corpo
para me encontrar no próximo olhar,
ausento-me e respiro-me até à exaustão.
Nada me alimenta
porque vivo de todas as coisas.
A Vida
ensinaram-me assim,
deve ser bebida.

Fica a voz

Primeiro os dedos, finos, transparentes.
O rosto isolado com a cor irreal que a verdade possui.
Os ouvidos que não me ouvem.
Rodeado de olhares que recusam procurar-se, há palavras que nunca serão ditas.
Fica a voz, agarrada às paredes, embutida nos objectos.
Fica a escrita, a caligrafia, as fotografias.
Fica o vazio de uma sala vazia, de uma notícia dada pelo telefone.
A Vida...
A Vida acaba quando queremos falar com Alguém, ouvir a sua voz,
e isso for, para sempre,
impossível.

(hoje adaptado, de uma outra voz)

Bancos de jardim

...imagino um qualquer banco de jardim,
deito o olhar sobre ele,
deixo-o pernoitar
indagando as histórias que têm a segredar.
...bancos de jardim...
tão estáticos e intemporais,
relembrando molduras
e albergando histórias cuja aparência pode iludir.

Compressas

Curiosas,
estas compressas que se usam
para estancar a frieza.
Salvar o amanhã,
guardá-lo para depois
quando afinal apenas o adiamos.
As palavras, essas lutam entre si,
atropelam-se velozes para arrancar as evidências.
E são tantas,
são tantas as palavras
que chego a esquecer que a boca,
nestas coisas
é muda
e só vê para dentro.

Contorno

De todas as vezes contornamos um adeus.
Negamos os segundos finais ao tempo,
adiamos um beijo de partida.
Damos ao gesto o gosto
e ao gosto o desgosto
de uma despedida.
E de todas,
todas as vezes,
atrasamos o tardar.

Manhã

A manhã a cambalear nos rostos
onde ainda se deitam as noites insones.

...

Há fotografias
que apenas se querem guardadas
na retina do olhar.

Corpo

De manhã doía-me o corpo
mas o corpo já não interessava.
E se eu dissesse agora uma palavra,
sei que a minha voz seria feita de ferro.

Meandros

Os meandros das ruas são como algumas Pessoas...
imperceptíveis até ao virar da esquina.

O Tempo...

O Tempo é talvez o mais fiel aliado,
é a estrutura sólida capaz de dar forma às nossas dúvidas,
de modo a que se tornem
também
as dúvidas de Outros.

Espero

Espero
para que não tenham que esperar por mim,
Ouço
para que não tenham que ouvir por mim,
Observo
para que não tenham que descrever os cenários por mim,
Silencio-me
para que ninguém, algum dia, venha a falar por mim.

Geografia

A única geografia que me conhece são as palavras
e como chuva que repousa
entre o ar e a terra
escrevo(-me)
na ausência de todas as palavras.

Chuva Oblíqua

Vejo-te, como se pode ver através da chuva oblíqua
e o que vejo são ausências,
tecidas com fios de névoa no pano cerzido dos dedos
tacteando mapas, retocando imagens, abreviando encontros.
Perguntam-me porque falo de tempos, de palavras
e eu respondo como se pode responder ao que não tem nome, ao que não tem voz.
É também oblíquo e grave a escrita dos "poetas" na inquietação dos livros.
Não há chuva que lhes devolva a paz,
nem mesmo bálsamo que lhes devolva o sono...
e ei-los, fugazes e esquivos,
gotas de um temporal sem tempos
tacteando o silêncio das palavras.
(pois também eles se olham, através desta chuva oblíqua)

Braille

...se tenho as mãos ocupadas
escrevo com os olhos.
e hoje,
hoje tacteio o dia
o granizo em voz consonante
as palavras
os ecos...
como se de um livro de braille se tratasse.