Poemas

...a matéria de que são feitos e desfeitos é a do corpo (físico e táctil)
e a do tempo, um tempo lento,
frequentemente o da memória;
são ainda o colo onde a escrita "vem com o tacto",
onde a palavra se torna uma entidade sensorial e o poema,
uma arte de digerir um soco.

Olhar...

...vi os teus olhos
dentro do meu olhar...
devagar,
imensamente devagar...

O Amor ao canto do bar

A volúpia de um repouso total no odor da menina que coleccionou beijos, lábios, dentes de mamilos ao vento e saltos altos cheios de sorrisos e suspiros...
a luta sublime - touché direito ao coração, direito ao pé esquerdo...
conversas sem fim sobre a palma das mãos embriegadas de cartas de amor.
A recordação de pessoas que apalpam o batimento das ondas com o desejo excessivo das manhãs adormecidas sem segredos.
A casualidade de um vestido de noite maquiado de ciúme que brinda ao tempo a passar, com o seu olhar cego e perfumado.
As flores, e os presentes confessados que se afastam num palpitar curioso de um pulso de mulher.
Os principes protegidos pela música que estremece contra as paredes inquietas da infância.
E esse veludo carmesim, que se desfaz, colado ao espelho do baton que gira à volta das nossas loucuras.
(após espectáculo de Olga Roriz)

Cartas seladas

Hoje percebi que as linhas precisas da minha mão
não cabem na intensidade dos dias.
Há dias assim, mais frios, mais longos.
Há dias como este,
feitos para apagar os contornos que os braços conheciam,
feitos para mergulhar devagar a ponta dos dedos na palma de outra mão,
para que reaprendam de novo o toque.
Há dias assim, como este,
feitos para selar cartas,
feitos para desatar todos os beijos do meu pulso.

Pergunto(-me)

Pergunto-me se quem cala apenas pensa no que sente,
se consente,
se se mente,
ou até simplesmente...
não quer saber o que sente.

Uma cidade em cada mão

Trago uma cidade em cada mão.
Gosto da claridade do néon impregnando as faces brancas; gosto de um ombro e da maneira como o cabelo toca esse ombro, gosto da precária doçura desse instante.
Conheço a urgência do secreto tempo passado num quarto atravessado pelo vento.
Gosto da cor da mão que tacteia, com cuidadosa curiosidade, os lábios gretados pelo frio e a face prateada que contemplo.
...a outra cidade é diferente... a única que consegue derreter o que trago dentro de mim, a única que sopra sempre o mesmo vento e onde as paredes dos quartos acolhem lençóis brancos com a suavidade da pele.
Lá fora, longe destas duas cidades, as casas e os corpos estão errados... mas cansada das palavras, encerro quase tudo em caixas seladas.
Um dia, a pele onde repousava suavemente o medo de ter medo, converter-se-á numa teia de linhas que contarão a história de uma vida...
...porque existe uma zona onde a lingua é o silêncio.
Aí, não te esqueças do que ias dizer-me!...
porque agora não ouço,
porque agora trago uma cidade em cada mão.

7h45

Para trás ficaram...
as notícias das 7... os filhos lavados e vestidos...o pequeno almoço na mesa... o gato alimentado... a máquina da roupa a lavar... as camas feitas... o jantar a descongelar... a lista de compras por comprar... o duche rápido mas quente... a maquilhagem por fazer... um gole de café... uma manta esquecida aos pés da cama... um frasco de perfume por fechar...
um beijo pensado por trocar.

(In)certeza

Quando tudo parece incerto,
quando algo que constituía a nossa verdade desaba,
é bom agarrarmo-nos a uma certeza espontânea.

Fachadas ocultas

É Lisboa é qualquer cidade...
se tivesses também estas árvores enormes ocultando fachadas
quase a invadir o interior pelas janelas
a rasgar subsolos de raízes engolidas pelo cimento
a abrir espaços...
são prédios, tijolos que estruturam a vida
são corpos que latem
como devem fazer as árvores desde o seu interior,
é o espaço de dentro e de fora
é se quiseres
a vontade de acreditar em alguma coisa.

Para onde vai?...

Para onde vai a luz, quando se apaga?
...eu nunca aqui estive,
neste corpo.
e se alguma vez estive,
não me lembro.

Insónia

A manhã a cambalear nos rostos...
onde ainda se deitam as noites insones.

Sensibilidade

Acredito nas crianças;
Acredito em alguns adultos, mas desses acredito nos que acreditam nas crianças;
Acredito no gostar, nas formas de que ele se veste e escreve, escondido num sorriso pendente num ramo de árvore;
Acredito na verdade, embora hajam muitas verdades e nunca saibamos qual delas é de quem, ou até mesmo para que serve;
Acredito na música timbrada, nos momentos de silêncio, nos nossos segredos quando parece que o mundo fica sem se mexer à nossa volta;
Acredito no abraço, numa mão quando procura a outra, terna, quente, no toque que mais ninguém sente;
Acredito nos olhos, no que dizem, porque falam de coisas que por vezes a alma não fala - pois não sabe, não aprende ou simplesmente porque ainda não foram inventadas todas as palavras que dizem o que sentimos;
Acredito na vida, que tal como as estações, é por vezes inesperada, ora precoce ora tardia;
Acredito que nenhum sofrimento é sem destino e que tudo quanto é mais difícil agora, terá uma qualquer recompensa amanhã;
Acredito que muitas vezes deixamos de acreditar, para não conseguirmos evitar dizer é mentira;
Acredito que é possível voltar a acreditar,
enquanto baterem na porta da nossa sensibilidade.

Simplicidade

Há tantas pequenas coisas simples de valor inestimável.
Um olhar, o toque, a pele, a seda das mãos quando as sinto, as luzes que brilham desfazendo o escuro do céu, o cheiro da lenha, as saudades tardias, os segredos que não se podem contar...
Quando olhamos em frente vimos tudo tão nítido, tão claro, o que sempre lá esteve e não parecia perto quando temos perto, as saudades de tudo quanto não sabemos explicar, quem nos faz falta... a impossibilidade de manter igual hoje, o que era bom antigamente.
Não há ideia mais traiçoeira do que essa do antigamente!
[...]
A areia mais fina que pisamos, a primeira chuva que cai, o calor de uma camisola numa tarde de Outono, a música que em cada altura dizemos ser a eleita, alguns olhos da maneira que olham... impossível esquecer a infância de outros, porque estamos sempre mais próximos do que parece.
Não vale a pena acreditar em muito mais, só há uma linguagem igual.
A verdade dos dias é tudo isto... a coincidência, a simplicidade dos nadas tão cheios de tudo.
É esta a verdade que prefiro deitar numa só frase, a frase que diz:
"estamos sempre perto, mais próximos do que parece".

Alguém

É mais uma vez a olhar para o lado
para o olhar dos que passam,
que me dou conta que,
...é um Alguém que procuramos
mesmo quando não o fazemos,
quando nada dizemos
e ficamos à espera que não seja tarde
para acontecer.

O diálogo das árvores

Recordo o Ontem, para os lados das Azenhas do Mar, onde estava.
Dei por mim a observar um velhote que contava histórias em silêncio - dele para com ele - dizendo que Hoje, ninguém dá atenção ao diálogo das árvores...
Aproximei-me, e num fôlego só, embora pausado, as palavras entraram em mim como se de facto não estivéssemos sós.
- Ouve, ouve as árvores comunicarem entre elas. Como uma outra melopeia indistinta, da qual, no entanto,emerge um sentido. Cada espécie de árvore tem a sua. A dos pinheiros, sempre verdes, com resina e essências voláteis que purificam; a da bétula, com uma ligeireza aérea, com a madeira esticada e a casca dura e branca que teima em não apodrecer; a do freixo, árvore de luz que dizem ser a antepassada de todas; a da tília, sob a qual adormecemos e cujas folhas acalmam, árvore abatida por um antigo génio contemplativo; a do carvalho, velho guerreiro nodoso, planta que demora mais que uma vida humana para criar as primeiras flores...
...e dei por mim, novamente, a observar o seu corpo estático rente à cal, ao moinho cujo vento já não move...
e com o corpo a "flutuar", olhando-o ainda, as suas palavras pareciam ecoar biliões de mundos, de vozes.
Olhei-o uma vez mais, ficou por ali, como se não desse mais pela minha presença.
Levantei-me, não agradeci naquele momento as palavras. Acabei por o fazer, quando de regresso, as árvores do caminho se "esperniavam", sedentas de quem falasse com elas.

O segredo

A Vida soa a segredo... tão misteriosa que, incessantemente, a sentimos próxima e afastada.
Queremos sempre mais dela e ela própria quer sempre mais.
Cada segundo que passa parece que nos devora e nos alimenta.
E quando se gosta de um Alguém, temos a sensação de nunca lhe podermos dar o suficiente, nem partilhar o suficiente, nem criar o suficiente. Passamos a vida a querer agarrar as coisas e as pessoas, mas nada passa de sonhos alojados na nossa memória.
Sonhamos o futuro, sonhamos o passado e sonhamos no presente. No entanto, parece haver um grande segredo nisto tudo.

Contudo, se estiveres atento a cada momento, o teu olhar muda e o sentido dos dias mudam, igualmente.