MultipliCidade

Livres,
as pedras avançam para o silêncio.
Já o sono,
é múltiplo em si mesmo, persistente e fixo,
uma cadência que avança sempre além de cada momento,
em retorno constante.

À altura do corpo

Não há luzes.
E por mais que seja a vontade,
deixo sempre que se fechem os olhos.

Condenso-me.
Altero os sentidos e deixo-os aguçados.
E sinto mais... muito mais.

Espero que o corpo volte a mim
ou que eu desça sobre ele.

Ao acordar

Na varanda da sala
sentada no chão.
A aragem leva-a quem passa.
O pensar (es)fuma-se
no ar que não corre
e que se cola à pele, como ninguém.

Tickets low cost

Felizmente os dias também têm disto,
bilhetes que nos conduzem
a um destino
fora de nós próprios.

Between words

Há dias em que gostava de me sentir "protegida",
como as palavras se sentem
entre vírgulas
numa frase.

Mutismo selectivo

Nem sempre a noite nos diz
o que queremos ouvir.

Coleccionismo

O que escrevo é um espelho de silêncios
pulsares rasantes
intensidades injustas do que chamam "saudade"
inundações de ausências
cadernetas de emoções.

Mundo de barulho

O canto perdido. Em nós.
A leveza dos dias para uns, substituída por provas árduas e obstáculos para outros;
a subtileza substituída por traições, manobras enganadoras, artifícios do desejo, sorrisos pintados - não sentidos...
O canto perdido de quem me procura.
Aqui.
Caminhos reconstruídos com estradas onde já não passa ninguém,
com pequenos silêncios roubados a um mundo de barulho.
O canto perdido, onde quer que ele esteja,
dentro ou fora de nós.
Ali.
Onde sou mera ouvinte.

Avenidas sem nome

Desenhar de novo o mapa das emoções,
as linhas sensuais dos caminhos nus,
as cores quentes das grandes avenidas
que se atiram,
compungidas e orgásticas
para a grande praça dos afectos.

...

O improvável só acontece às vezes,
para mostrar
que o impossível não existe.

Observadora de passagem

Aceno. O táxi pára.
Entro. Indico o local.

O taxista olha-me pelo espelho retrovisor e a partir daí,
fixa os olhos em frente, mal pisca.
O silêncio tomou conta do carro mas não por muito tempo.
Abro uma fresta da janela e sinto o ar tórrido que entra no cabelo, que entra na súbita lembrança de quando ando de carro para dar uma volta - o simples prazer de dar voltas sem rumo.
Sabia-me bem... as conversas que ouvia sem intenção, os olhos ávidos observando o mundo de passagem, a delícia de o poder fazer como mera espectadora.

Paramos no sinal e surgem 3 miúdos de rua.
Dou por mim na necessidade de fechar o vidro para não "ver", não ouvir.
Passam de raspão sem nenhum interesse em específico, mas ainda assim,
é inevitável o sentimento de culpa que me invade.
Talvez pela sensação de precisarem de um "qualquer bem"...
muito maior do que aquele que algum dia precisarei (?!)

Jovens escritores

A partir de quando é que temos a noção de que somos felizes (?)
e até quando é que somos considerados
jovens promissores (?)

Era do Consumismo

Os dias atropelados pronunciam uma nova era:
Vive-se a fase em que uns procuram consumar-se,
enquanto outros se consomem.

Voz passiva

Foi durante a noite que ouvi ou sonhei,
por baixo da minha cama do T2 alugado
um murmurar incessante.
Os chinelos falavam entre dentes e língua,
que se sentiam usados por mim.

Pormenor atípico

Sei de coisas que me nascem na ponta dos dedos, dos olhos...
em jeito de gente a falar-me nas pestanas
e penso que,
se pudesse desenhar-me desassossegada,
seria uma Mulher inquieta a distribuir panfletos ou fotografias a preto e branco a transeuntes,
ou seria talvez,
apenas Alguém sentado num qualquer pormenor,
a beber gotas de chuva
que caem a saber a manhã.

10 minutos de silêncio...

Desligo-me de tudo por instantes
e lentamente de todos.
Apago as luzes uma a uma e procuro apenas a do interior dos olhos.
Com os dedos,
percorro as linhas do silêncio que me é cómodo
e com eles instalo o distanciamento necessário.
Percorro ainda as linhas das cicatrizes, algumas não fechadas,
umas grandes avenidas de ontem,
outras,
atalhos de amanhã.