Entras no café
e sentas-te na mesa que ainda não foi limpa,
como se não tivesses escolha.
Afastas de ti o pedido anterior,
a chávena ainda morna,
o copo bebido até à última gota
e deslizas os dedos pelos cabelos
em busca de um olhar que não o teu.
As mãos hesitam sobre as pernas,
como se ainda não decidido o que fazer.
Pedir ou sair?
Sem saber porquê guardo a tua imagem
e ando com ela nesta página
que sabe o teu nome de cor
sem nunca o dizer,
como se lhe tivesses pedido segredo.
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