(In)satisfação

Talvez seja eu a olhar demais
a sentir demais
a exigir cada vez mais...
ou talvez sejam os pormenores por si só que me procuram
e que me encontram assim...
exausta e nua,
querendo mais!

...porque hoje acordei com a almofada inquieta
os pés a fugirem-me da cama
e esta letra a dançar pelo quarto fora...

As ruas de Lisboa ontem...

...provavelmente na maior multiplicidade de Pessoas de sempre.
O Terreiro do Paço a encher-se do Arraial Pride, tirando (para muitos) barriga e olhos de miséria, onde a tudo se dá atenção menos à música que por lá passa;
o Teatro S. Jorge a encher-se de palavras no Poetry Slam, que improvisadas ou não, provêm de qualquer um que se diz amante do "sentir por escrito";
o Bairro Alto, que de tão cheio nem se sabia propriamente onde se estava - se na casa de alguém com terraço ampliado, se na rua de alguém com autorização para festa privada, se num outro país de alguém... que não o meu, porque literalmente "fora da sinalética do quadro".

A noite esteve fisicamente quente, textualmente densa.
E dou por mim, fora de horas, a descer a Rua íngreme da Garrett, sem saber que informação dar aos pés - que de tão extenuados já nem sabiam o caminho, nem tão pouco como executar o instante em que um se cruza com o outro, projectando os passos que já não conseguia dar.

O redor,
era apenas Lisboa.
Quieta, parada.
Nos meus pés.

ContraTempo

Quem nunca provou a espera?
Essa que queima, que inquieta, que pesa, que nos empurra como se fossemos a parede, a implosão de nós mesmos.
Geralmente é assim:
não saber o que fazer ou para onde olhar... e o tempo a transfigurar-se em contratempo.
Acender um cigarro, fumá-lo.
Apagá-lo com o pé ou esmagá-lo num cinzeiro que raramente existe à mão.
A incerteza.
A ideia de ser, num momento, o alvo de todas as atenções, de todos os olhares que nos perseguem e que raramente são,
os por quem realmente esperamos.

Mutismo electivo

Há coisas que não sei dizer.
Penso-as, vejo-as claramente a acontecer
mas não as consigo dizer.

Linguagem sem biombos

As crianças sentem o que dizem
e até dizem
o que não sentem.

...

Os olhares deixam rasto
quando se encontram um com o Outro.

Ignorância

É assim que permaneces em mim,
na colisão,
no pulsar rasante,
numa provocação constante,
inocente, impenetrável...

...e tu não o sabes.

...

Abre o teu poemário de raiva
e recita-me um poema,
se fores capaz.

Em memória áquele tempo...



...em que as noites se estendiam de porta aberta para quem quisesse entrar,

ler

ouvir

observar

ou tão simplesmente,

estar.

Ressaca da noite

Atinge as palavras com fúria.
Avança na direcção da rouquidão da noite.
Sabes que é assim que se colhem paixões:
com o cutelo do sonho empunhado,
os olhos esganados de desejo
e o corpo a tremer,
numa ressaca de ternura.

Para um Alguém,
em especial.

Who is it?

Interessa-me a Pessoa hoje.
Quem se é Hoje.
Até porque quando me batem à porta,
nunca se pergunta:
"Quem foste?"

Obrigatoriedade da palavra

A primeira palavra é uma curva e depois dela a realidade transfigura-se.
É um grito que irrompe sem contornos específicos,
tem a força de querer ser e por isso nada a demove - e também por isso se torna inesperada.
A palavra, que não sendo nada, tem a urgência de um significado.
À primeira junta-se uma outra e depois dela mais outra e outra... cada uma tão específica na sua forma como a que está ao lado.

Talvez por isso as palavras que existem se tornem relativas, materializam-se,
aparecem realmente definidas num espaço
e obrigadas a coexistir.

Combustão orgânica

Há dias, em que o nome
é um fósforo a arder-me na ponta dos dedos,
queimando todos os objectos em que toco.

...

Comigo o Sentir é diferente,
liberta-se sem nome nem rosto.

Dead line

A noite quente cola-se à pele...
e os olhares correm como semáforos em luz verde.

Post-it

Lembra-me um dia de dizer
o que outros não precisam de ouvir.

Where's my mind?

Às vezes mais valia trocar de cabeça,
virarmo-nos de pernas para o ar, fazer o pino,
deixar cair as palavras e soltar gatafunhos,
de forma a que juntos não façam qualquer sentido.

O que também sabe bem,
de vez em quando.

SER-se. Ou não ser.

Acredito, sem dúvida alguma, que mais vale cair vezes sem conta mas sabermos quem SOMOS,
do que passar uma Vida a tentar ser-se uma qualquer outra coisa...
que nunca se chega a saber bem o que é.

E também por isso,
de nada vale dizerem-me "como devo agir",
se isso não coincidir com aquilo que SOU.