Rasgo

E rasgo,
rasgo o sexo dos versos contra as frases
na esperança
de que as palavras não morram.

Nada será, ou tudo vai ser

Os dias repetem-se
reabrem nas mesmas paragens do que vou sendo.
Sobram-me as palavras
que de nada servem à procura ou em busca do que somos.

Curiosamente,
a ironia expande-se e comprime-se
mas antecipa-se sempre a nós.

Esqueceram-se de me levar a coragem de olhar
tal como me esqueci,
felizmente,
de me achar incapaz.
Porém,

já nada vai ser como seria
já nada foi como agora.

Há dias

Há dias assim...

cujos segundos nos trazem relatos,
relatos de Vidas
que nos relembram
o que tentamos esquecer.

O que fica...

O que fica,
mais do que as conversas pela tarde,
são as respostas às perguntas
que nunca fazemos.

Fio condutor

Procuro nas palavras o fio aguçado da fala,
do jogo, do prazer sem corpos,
do limite sem tempos,
dos dias sem tardes,
dos lábios sem despedidas.

(des)sentido

Pergunto-me se quem cala
apenas consente,
se se mente
ou se simplesmente,
prefere ignorar o que sente.

Mais do que

Mais do que os olhares,
bebo cada gesto dos Alguéns que me enchem de fascínio,
pela sua arte de Serem
simples.