Olhar para o relógio do pulso esquerdo
deu-me a noção de horas ditadas e deitadas num calendário em que os segundos matam minutos;
deu-me a noção de que uns meses e oito minutos foi jogo,
foi farsa para esquivar uma estratégia pessoal - que não minha.
Ontem,
depois de ter feito qualquer coisa ao corpo (ou àquilo que restava dele),
depois de uma inútil e inequívoca mudança da hora,
depois mesmo de nos ter desapropriado,
o relógio marcava
uns meses e oito minutos.
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