Insónia 2

As noites...

para que servem as noites
quando o sono não acontece.

Contra-transferência

As Pessoas procuram-me e surgem densas...
cheias de tudo e de todos
cheias de dias pesados
minutos cronometrados
memórias intactas presas a um instante
que já não tem retorno.
e eu...
as palavras impotentes
as palavras distantes de quem as ouve em silêncio.

e eu...
pudesse eu apagar-lhes
as memórias que já não fazem falta.

Instantes

Por segundos
sente-se,
que há minutos nas horas
que não sabem a dias.

Em memória...

Há dias mudos
há dias de partilha
há dias de memórias...
...e é em memória ao Pai
de uma das Pessoas mais importantes da minha Vida,
falecido ontem,
que hoje,
esta página está de luto.

Palavras, leva-as... o Tempo

Dias de papel

Antes tudo fosse feito de papel,
cores desenhadas em tons pastel
como água que escorre e molha o chão;
antes fosse tudo feito de papel,
pautado ou liso
com margens disponíveis para ser arrancado
amarrotado, rasgado e colado;

antes tudo fosse feito em papel,
mais suave que cartão,
flexível
com a forma dos dias
e com a cor que o tempo lhe dá;

antes fosse tudo feito em papel,
para recortarmos os caminhos vazios
cheios de nada
para preenchermos a cheio as linhas certas,
para desenharmos
sem esboço
o que queremos.

Hiato da escrita

Todos os dias abro esta página
e todos os dias a fecho.

O impulso de escrever é contrariado pela substância das palavras,
que não acontece.
Não tenho como teimar esta inércia das mesmas.

Talvez seja mesmo isto a escrita,
o hiato,
entre o pensar e o agir.